Die Frage ist an Hoffnung arm,
Die Antwort ohne Trost:
Der Teig, der wird im Ofen warm,
Und nicht wie ein Stück Toast.
Kategorie: Epigramm (Seite 1 von 3)
Ich bin fleißig.
Doch das weiß ich
mit Verdruss:
Weil ich muss.
Ich sitz bequem im Sessel,
Was übelnimmt die Nessel.
Denn:
Kommod ist, aus der Sicht der Nessel,
Das Sofa nicht. Und nicht der Sessel.
Was du mir bis hier gewährt,
Mindert sicher deinen Wert.
Was du mir bis hier geweigert,
Deinen Wert dann wieder steigert.
Chronos schmeißt die Läden zu.
Endlich hat er seine Ruh.
Es geht zwar vielerlei hinein,
Doch einfach ist das Eimer Sein.
Sodass er oft Bestimmung fand
Im Sand. Und noch im feuchten Sand.
Er steuert treulich sein Gefährt,
Womit der Fluss bald überquert.
Dahin, dahin. Und wieder zurück.
Das ist sein ganzes Lebensglück.
Die Möwe auf der Mole,
Die sitzt auf ihrem Pfahl.
Und steigt herauf Gejohle,
Dann ist ihr das egal.
Ein dummer Witz, der glaubte sich umzingelt.
Und steht noch heute hinter der Gardine und er wartet,
Dass es klingelt.
Mehr als man sich drin befänd
Lebt man hin zu dem Moment.
Ganz als ob sich dessen Sinn
Dann erhellen täte drin.
