Es gibt keinen französischen Garten im englischen.
Monat: Februar 2019
Die Möwe auf der Mole,
Die sitzt auf ihrem Pfahl.
Und steigt herauf Gejohle,
Dann ist ihr das egal.
Der helle Klang der Laute siegt,
Obwohl ihm das Versaute liegt.
Wo ein Kerl was Dummes macht,
Stimmen wir uns seltsam milde,
Scherzen: »Der führt nichts im Schilde!
Mensch, da hat sein Schwanz gedacht!«
Ohnedies, die Tat zu richten
Und zu strafen am Objekte,
Sind wir willens auch mitnichten,
Weil uns das Spektakel schreckte.
Früher hieb man statt des Schwanzes
Ab ein andres Körperteil,
Da der Kopf sich mehr als Ganzes
Eignet für das Henkerbeil.
Menschenfreunde wussten hier
Später dann zu überraschen:
Es genüge, jenem Tier –
Sprich: dem Mann – den Kopf zu waschen.
Dennoch dünkt uns ewig schwer –
Wie den schmutzigen Gedanken
Der Prozess gemacht schon wär,
Eh sie aus der Hose ranken?
Bis dass der Tod euch scheidet. Der Geburtstag einer Ehefrau fällt auf den 15. Februar. Jedes Jahr muss ihr Gatte in den Blumenladen und wird dort von allen geächtet, als käme er einen Tag zu spät.
Das Denken ist ein Fluss. Der Begriff ist der Frost, der das Wasser zum Eise gefrieren lässt. Da man sonst ertränke.
Die Faulheit hält euch alle fest,
Sobald ihr aus der Falle esst.
Der Tropfen, der das Fass ohne Boden zum Überlaufen bringt.