Meine Leute sind schon älter,
Selten mag man sie besuchen.
Unter ihnen lebt sich kälter,
Und sie backen keine Kuchen.
Nichts ist ihnen billig, jeder
Streit mit ihnen eine Pein.
Ihre Münder sind aus Leder,
Ihre Herzen sind aus Stein.
Alles muss man sich erstreiten,
Unerbittlich gilt ihr Geiz
Dem, der sich empfiehlt beizeiten.
Aufgeschlossen spät: ihr Reiz.
Sänger kommen, Sänger gehen,
Tänzeln durch das Publikum.
Während meine Leute stehen,
Tapfer im Regal herum.